L’invariante dell’attesa: tra promessa di rinascita e persistenza dell’umano che non cambia.
Angelo Bianco di Mileševa
Questo dialogo drammatico in stile leopardiano tipo Operette morali, elaborato dall’Intelligenza Artificiale, rispecchia il clima di sconforto in cui vediamo immersa la realtà contemporanea su scala mondiale, se consideriamo il persistere e l’aggravarsi della distruttività umana.
Pasqua – Io ritorno ogni anno, portando con me il nome della rinascita e della speranza. Eppure, a vederti, o Umanità, non mi pare che tu rinasca punto.
Umanità – Rinasco, rinasco: almeno così mi dicono i miei poeti, i miei preti, i miei mercanti. E io, che sono incline a credere a chi mi promette consolazioni, mi persuado d’esser nuova, benché mi senta più stanca d’ogni anno passato.
Pasqua – Strana cosa davvero: io vengo per annunciare la vittoria sulla morte, e tu mi accogli come occasione di vacanza, di consumo, di distrazione. Non ti pare che vi sia qualche sproporzione?
Umanità – Cara mia, la morte mi spaventa, la vita mi affatica, e le tue promesse mi paiono troppo grandi per la mia piccolezza. Così, per non pensarci, mi do a mangiare, comprare, correre, dimenticare. È il mio modo di celebrare.
Pasqua – Dunque, tu festeggi per non pensare?
Umanità – Per non pensare a ciò che non posso mutare. Tu parli di resurrezione; io, che a stento mi rialzo la mattina, non so che farmene. Mi dici che tutto può rifiorire; ma io vedo guerre, ingiustizie, solitudini, e mi pare che il mondo sia un giardino lasciato senz’acqua.
Pasqua – E nondimeno, ogni anno, io ritorno. Non ti stanchi di attendermi?
Umanità – Mi stanco di tutto, tranne che dell’attesa. L’attesa è l’unica cosa che non mi delude mai, perché non deve mantenere ciò che promette. Tu arrivi, e io mi illudo che qualcosa cambi; poi tu passi, e tutto resta com’era.
Pasqua – E allora perché mi celebri?
Umanità – Perché, pur sapendo che nulla muterà, ho bisogno di fingere che possa mutare. Tu sei la mia finzione più antica e più necessaria. Senza di te, dovrei guardare la realtà senza veli, e questo, credimi, mi riuscirebbe insopportabile.
Pasqua – Dunque io non porto speranza, ma solo un velo?
Umanità – Un velo è già molto, quando gli occhi bruciano. Tu mi ricordi ciò che non sono e che non sarò; ma nel ricordarmelo, mi dai un istante di tregua. E l’illusione, per me, vale più della verità.
Pasqua – Se così è, continuerò a tornare. Non per rinnovarti, ché so che non posso; ma per offrirti almeno un poco di respiro.
Umanità – E io continuerò ad accoglierti, non per cambiare, ma per sopportare di non cambiare. In questo, forse, consiste la nostra più modesta e fragile resurrezione.
Il persistere, nonostante tutto, della “resurrezione” pasquale, per quanto “modesta e fragile”, evita che il dialogo possa assumere sembianze nichiliste alla maniera di Samuel Beckett.
Come in matematica, dove contano gli invarianti sotto trasformazione, anche nella storia umana permane qualcosa che non muta: la distanza tra attesa e realtà.
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